Le blog d'Eric Van Hamme

Quand je frappe à la porte

Et que tu viens m’ouvrir

Chaque soir tu m’apportes

Un merveilleux sourire.

Ce retour au bercail

Qui me laisse impatient

Scarifie la grisaille

De trouées or et cyan.

Chaque jour j’appréhende

Que tu ne m’ouvres plus

D’être mis à l’amende

Par un nouvel élu.

Chaque jour je t’implore

Pour que tu m’aimes encore.

Vent glacial dans nos veines

Sur nos yeux sidérés

Tant de peurs sombres et vaines

Dans nos cœurs altérés.

Regarder au dehors

Les foules noires éplorées

Accompagner les corps

Des enfants massacrés.

Refouler toute haine

Le désir de venger

Ravaler notre peine

Et savoir pardonner

Contempler le levant

En marchant droit devant.

À brûle-pourpoint, au cours d'une conversation, je viens d’énoncer ceci pour faire passer mon message :

« Quand les vaches sont grasses on ne regarde pas ce qu'elles mangent ».

Qu’est-ce que cela évoque pour vous ? (cela peut être « rien » bien entendu...)

Vous trouvez que le blog est curieusement silencieux depuis quelques semaines ? C'est vrai. "Et pourquoi ?" comme dirait l'autre... Simple, le temps manque, et je serai mort avant d'avoir écrit le centième de ce que j'aimerais pouvoir coucher sur le papier.

Vous l'avez compris, je suis en écriture, je grappille, je me faufile dans les interstices de ma petite vie pour malmener mon clavier. Je n'aime pas trop parler d'un projet en cours mais disons simplement qu'il s'agit de la rencontre improbable entre une femme et un homme que tout sépare... Et cette histoire, je tente de la raconter à deux voix, "Elle" et "Lui"... un exercice pas si évident que cela.

Au moins quelques longs mois de plaisir et de labeur... Mais peut-être que ce silence vous est salutaire, que je ne manque à personne. Après tout, la vérité est sûrement là. Alors, pour vous éloigner définitivement de cet espace néfaste à la santé, un petit échange qui va vous laisser pantois !

- Il est vachement bon ce Bordeaux non ?

- Grave !

Qu’avons-nous fait de nos vallées

Des vertes terres, des bois ardents

Les pentes que j’aimais dévaler

Auprès du sapin Président ?

Qu’avons-nous fait de nos villages

Là où vivaient nos ascendants

Nos fiers comtois à l’attelage

Broutant les herbes et le chiendent ?

Qu’avons-nous fait de nos fromages

Que nous croquions à pleines dents

Lorsque les meules à l’affinage

Flattaient nos sens, les obsédant.

Qu’avons-nous fait de nos racines

De la mémoire qu’on assassine ?