Supplice

La brume accroche aux bras des arbres

Meurtris aux blessures de l’hiver

Sa barbe blanche sur leur peau glabre

Et noire. Leurs pieds glacés sous terre

Leur fait porter, telle une croix,

Le poids des pêchers inavouables.

Dans la lumière qui décroit

Ils ont crié, peine perdue,

La douleur et le désarroi

En contemplant l’été pendu

Haut et court à leur potence: froid.